Roberto Manuel Suárez Puga

Galicia en la Argentina
Anécdotas de inmigrantes gallegos en la Ciudad de Buenos Aires

Como nieta e hija de gallegos, me complace mucho contarles esta historia.

Hace veinte años, Roberto M. Suárez Puga realizaba investigaciones para una novela fantástica que estaba escribiendo sobre la historia de su padre, quien emigró con dos amigos de su edad, de su Bergondo natal, siendo casi un niño, a la Ciudad de Buenos Aires, en el Vapor Highland Pride el 19 de octubre de 1911.

Uno de los lugares que frecuentaba Roberto, para ampliar su bagaje de datos, era la Biblioteca del Centro Gallego de Buenos Aires, cuyo bibliotecario histórico era uno de sus asesores y amigos consejeros.

Allí y por intermedio del señor bibliotecario tuvo oportunidad de conocer y mantener una larga conversación con D. Ricardo Flores Pérez, considerado el patriarca de los escritores gallegos. Fue el el 3 de mayo de 1988, y el Sr. Flores le contó que había nacido en Sada -un lugar bellísimo que Roberto había visitado en un viaje-, que vino a Buenos Aires en 1929, que ahora (en ese entonces) tenía 85 años, y le hizo el regalo de recitarle la "Alalá" que sigue:

Miña nai como é tan boa
se non ten pan que me dar
encheme a cara de bicos
e logo bota a chorar
Ay lalalá, ay lalelo
encheme a cara de bicos
e logo bota a chorar

Miña naiciña, non chores
que me faz a min chorar
os bicos que ti me deres
moito me faz contentar
Ay lalalá, ay lalelo
os bicos que ti me deres
moito me faz contentar

Traducir la dulzura de esta "Alalá" es tarea de un poeta, yo sólo me voy a permitir llevar el gallego al español:

Mi mamá como es tan buena
si no tiene pan que darme
llena mi cara de besos
y luego se echa a llorar
Ay lalalá, ay lalelo
llena mi cara de besos
y luego se echa a llorar

Mamita mía, no llores
que me vas a hacer llorar
los besos que tú me diste
mucho me hacen contentar
Ay lalalá, ay lalelo
los besos que tú me diste
mucho me hacen contentar


Noticia sobre
RICARDO FLORES: EL PATRIARCA DE LOS ESCRITORES GALLEGOS

Ricardo Flores Pérez nació un primero de Mayo de 1903 en Sada, en el área periférica de La Coruña. La suya era una familia de agricultores y, por lo tanto, el niño tuvo que compartir la formación académica elemental con la ayuda en tareas diarias de la hacienda como el cuidado del ganado y la siembra o recolección de productos agrarios. Desde los diez años asistió a las aulas únicamente dos horas por la noche durante los meses de invierno. En su formación autodidacta tuvieron especial relevancia la lectura de la Virgem de Cristal y los comentarios públicos posteriores al primer mitin pronunciado en gallego, lo que ocurrió en Betanzos con la intervención de Lugris Freire. A este "galleguismo natural" –siguiendo la definición del propio Flores- le sigue un contacto directo con la organización colectiva más dinámica de la reivindicación galleguista del primer tercio del siglo XX. Durante la realización del servicio militar en Ferrol asistió a numerosas veladas teatrales organizadas por la Irmandade da Fala local y dirigidas por los célebres Charlón y Hermida. De regresso a Sada, Ricardo Flores se estrenó como autor teatral escrebiendo varias piezas cortas (Um filho de bendiçom, Conselhos do Tio Joám e Querer de comenência) que después serían puestas en escena en el Pavilhom Moragra y el Salón Suizo de su villa natal. En 1929, Flores emigró a Buenos Aires. En esta ciudad combinó el trabajo asalariado en el sector metalúrgico con las actividades artísticas de escritor, director y actor teatral. En calidad de impulsor del movimiento asociativo gallego fue Presidente de la Sociedad Coral Os Rumorosos, Secretario de Actas del Conselho da Galiza y miembro de las directivas de la Irmandade Galega y de la Comision Intersocietaria. Con Eduardo Blanco Amor, Ramón Suárez Picallo, Manuel Campos Couceiro, Moisés da Presa y Antonio Zapata García -entre muchos otros- Ricardo Flores fue un miembro destacado de la Sociedad Gallega Pondal y un activo colaborador de su órgano de expresión: la revista A Fouce. Varios de sus artículos recogidos en esta publicación -todos ellos escritos siguiendo la norma histórico-etimológica- lo que nos permite calificarlo como un adelantado del reintegracionismo, como lo fuera Joám Vicente Biqueira en A Nosa Terra. De su obra dramática están publicados los títulos Un ovo de duas xemas, Comedia reidera en dos actos (Rueiro, Buenos Aires, 1956) y A nossa terra é nossa, Um remédio Malfadado y O afiador (Cadernos da Escola Dramática, Corunha, 1992). De sus contribuciones a la música popular podemos mencionar una muestra en la Escola de cantigas galegas (Caixa Ourense, 1984) y las Trinta cantigas galegas (Reflexos da doma) y 50 alalás editadas por la Asociación Civil de los Amigos del Idioma Gallego. Ricardo Flores falleció en julio de 2002, a los 99 años.

Texto sobre D. Ricardo Flores Pérez e imágenes, Cortesía de:

http://www.adigal.org.ar

http://www.galespa.com.ar/

La traducción es una audacia mía.

Centro Galego - Bos Aires

Carta de Arturo Jauretche a Roberto M. Suárez Puga

ARTURO JAURETCHE

Homenaje a su memoria
13 de noviembre de 1901 - 25 de mayo de 1974

Nada grande puede hacerse desde la tristeza
Arturo Jauretche

Algunas frases de Don Arturo Jauretche

El arte de nuestros enemigos es desmoralizar, entristecer a los pueblos.
Los pueblos deprimidos no vencen.
Por eso venimos a combatir por el país alegremente.

Nada grande se puede hacer con la tristeza.
La juventud tiene su lucha, que es derribar a las oligarquías entregadoras, a los conductores que desorientan y a los intereses extraños que nos explotan.

En el territorio más rico de la tierra vive un Pueblo pobre, mal nutrido y con salarios de hambre.
Hasta que los argentinos no recuperemos para la Nación y el Pueblo el dominio de nuestras riquezas, no seremos una Nación soberana ni un Pueblo feliz.

Carta de Roberto M. Suárez a Arturo Jauretche, 1972

Carta de Roberto M. Suárez a Arturo Jauretche

Buenos Aires, 17 de octubre de 1972,
Estimado Dr, Jauretche:
Siguiendo un impulso me tomé la libertad de llamarlo telefónicamente para expresarle mi agradecimiento por ser Ud. como es.
Cohibido por la incertidumbre de llamar a un número telefónico que no fuera el suyo no pude hacerle llegar apropiadamente mi sentir coincidente con el suyo en lo que a nuestra patria se refiere.
Hace muchos años que lo leo con placer y remordimiento.
Placer de ver reflejadas genialmente ideas que comparto plenamente.
Remordimiento por no haber compartido sus luchas y vicisitudes.
Quiero manifestarle, pidiendo disculpas por la soberbia que implica, pero así lo siento, que a muy pocas personas he deseado abrazar como expresión de gratitud y reconocimiento y Ud. es una de ellas.
Debo decirle asimismo que lamento profundamente el dolor que trasunta al manifestar que no ha tenido hijos, pues se equivoca profundamente.
Todos los que comprenden su prédica son hijos suyos, pues ella, además del contenido conceptual, tiene un inmenso contenido humano y trasunta su amor paternal por sus compatriotas y ellos, no lo dude, lo sienten así y comparten su sentir.
No puedo terminar sin desearle que las fuerzas no le abandonen en su lucha por la liberación nacional.
Son muchos los que piensan y sienten como Ud., pero no pueden expresarlo con la misma autoridad y difícil sencillez.
Atte.
Roberto M. Suárez


Carta del Dr. Arturo Jauretche a Roberto M. Suárez

Carta de Arturo Jauretche a Roberto M. Suárez

Buenos Aires, 20 de octubre de 1972.
Mi joven amigo:
Muchas cartas he recibido con motivo del episodio que origina la suya. A pocas le contesto porque no tengo tiempo; pero la suya me ha emocionado en la alusión que hace a la paternidad. Gracias.
Reciba un abrazo,
Arturo Jauretche

Caricatura de Arturo Jauretche
realizada por Nine y aparecida en la
revista Feriado Nacional. Año I, Número 1,
Setiembre de 1983, de mi archivo personal.

Ilustraciones: Cortesía de Google, y de mi archivo personal.
Si te interesa tener más información sobre la vida y obra de Arturo Jauretche pulsa este link.

Como un sueño...


Yo no manyo a la gente que se ufana
y que aconseja con soberbia lunga,
yo me rebusco solo, no hago drama,
la fija ganadora, pa' mí es punga.

¿Quién conoce del alma el laberinto?
pa' aconsejar caminos o senderos,
sin comprender que hay un sentir distinto
y el acecho de broncas y entreveros.

Ya transité la tarde de mi día
y la nostalgia de la infancia tira,
busco en el tiempo la respuesta mía;

Y el tiempo me responde: yira, yira,
todo es un cuento, que al final te guía,
la vida es como un sueño, se las pira.

© Roberto M. Suárez
(a) el Gallego
(a) el pibe de Venezuela y Loria

Exilio

Rajé sin darme cuenta,
apurao por la vida
que me quemaba,
y cuando ya cansado
de tanto caminar,
eché la vista atrás,
no encontré nada.
Todo había cambiado.
Pero no importa.
El exilio de mi infancia
me enseñó cuánto amor tuve
y cuánto guarda mi memoria,
y mi corazón...
El patio de mi casa
y el malvón;
mi vieja, asomada
en el balcón,
buscando mi presencia
en la calle.
Mi viejo paseando
las veredas y fantaseando
su vuelta a la ría natal.
Las tareas de verano,
con el paso nervioso
y vibrante del carro del lechero,
cencerro estridente
de tarro y cascabel.
El Lacroze que bajaba
la cuesta ronroneando,
y amenazando
con su andar desvencijado,
la siesta inevitable.
Y después, otra vez la bolita,
a la sombra protectora
del árbol de la esquina,
parasol del hoyo y quema,
tesoro de maderas
para la fogarata,
refugio de gorriones
de tardes parlanchinas.
Y toda la vida,
transcurriendo sin prisa.
Como las pibas
que florecían lentamente
y cuyo paso,
movía a los varones
a ensayar su sonrisa.

Rajé sin darme cuenta
y cuando miré atrás,
encontré que todas mis cosas,
como en el baúl viajero
de mi vieja,
en mi memoria están...


© Roberto M. Suárez
(a) el Gallego
(a) el pibe de Venezuela y Loria

El chacamento

milonga festiva
(Para un pedido de aumento)

En el patio del convento
los gorutas campaneaban
como la naifa garaba
diqueaba con aspamento.

Y mientras pasaba el tiempo
y la mosca no llegaba
el bocho se lo llenaba
la mina con su talento.

Cómo andaba el chacamento
sólo al trompa preocupaba
y el fato los desgrilaba
con muy poco sentimiento.

El taita la escolaseaba
en la mesa muy atento
para rejuntar el vento
que la patota esperaba.

Así el tovén se espiraba
y a pesar del contratiempo
no se escuchaba un lamento
pero la gente estrilaba.

El pobre ya se olvidaba
del gusto de estar contento
y manyaba macilento
que el buyón se le escapaba.

O se acaba la mancada
o llega el escrachamiento
de todo ese movimiento
del baile de la negrada.

Y si llega la encanada
producto del descontento
no se lamente a destiempo
del garrón por la tragada.

Basta ya de esta embolada
venga la tela al momento
porque si no el manyamiento
aquí copa la parada.

Largue el patrón la piolada
y manye el razonamiento
ponga la guita,sin cuento,
y aquí, no ha pasado nada.

© Roberto M. Suárez
(a) el gallego
(a) el pibe de Venezuela y Loria